Gadu mija bez maskām: Kā „viduvējs” rasols kļuva par manu brīvības biļeti
Šim vakaram es gatavojos tā, it kā priekšā būtu svarīgākais eksāmens dzīvē. 31. decembris, pulkstenis rāda sešus vakarā, bet spēki ir izsīkuši līdz pēdējam. Uz galda kūp cepetis, ir paštaisīta „siļķe kažokā”, aukstā gaļa un tieši tie „Rasola” salāti ar mēlīti pēc manas vecmāmiņas pārbaudītās receptes.
Gatavošanās sākās jau divas dienas iepriekš. Es skrēju cauri pārpildītajiem lielveikaliem, meklējot labāko liellopa mēli, stingrākos marinētos gurķīšus un īsto majonēzi, kuras garša atgādinātu bērnību. Mana virtuve smaržoja pēc lauru lapām, ceptas gaļas un cerībām. Es gribēju, lai viss ir perfekti. Es gribēju parādīt, ka māju sajūta ir tas, ko es spēju dot.
Igoram ir 39 gadi. Mēs tikāmies tikai mēnesi, un šim bija jābūt mūsu pirmajam kopīgajam Jaunajam gadam. Es uztraucos, jo gribējās siltumu, mājīgumu un to īpašo sajūtu, kad gadu mijā neesi viena. Pēc vairākiem vientulībā pavadītiem gadiem šis vakars manā galvā bija uzzīmēts kā jauna cēliena sākums – romantisks, mājīgs un sološs.
Pirmais iespaids un „lētais” dzirkstošais
Atskanēja zvans. Igors ienāca, nopurinot sniegu no jakas. Rokās — lētākais dzirkstošais vīns no akcijas plaukta un neliels maisiņš ar mandarīniem. Pieticīgi, maigi sakot, vīrietim, kurš randiņos mīlēja stāstīt par sevi kā par veiksmīgu profesionāli un labas dzīves cienītāju. Viņš bieži pieminēja dārgus restorānus, savu prasīgo gaumi un to, ka „lētums nav viņa stilā”.
Bet es aizdzinu šaubas — galvenais taču ir uzmanība, vai ne? Varbūt viņam vienkārši bija aizņemta diena? Varbūt viņš uzskata, ka dāvana ir viņa pati klātbūtne? Es paņēmu to maisiņu, pasmaidīju un ielūdzu viņu istabā, kur sveču gaismā mirdzēja rūpīgi klātais galds.
„Rasols tāds viduvējs…”
Mēs apsēdāmies pie galda pavadīt veco gadu. Fonā klusi skanēja svētku melodijas, un es jutu patīkamu satraukumu. Es ieliku viņam šķīvī salātus un gaidīju vismaz kādu labu vārdu. Galu galā mēle bija vārīta trīs stundas, dārzeņi griezti mikroskopiskos kubiņos – tieši tā, kā to prasa „augstā virtuve” mājas gaumē. Igors pagrozīja dakšiņu, nopētīja saturu, pagaršoja un pēkšņi saviebās, it kā būtu iekodis citronā.
— „Klau, vai majonēze ir pati lētākā?” viņš noteica, atstumjot šķīvīti. „Skābena. Un zirnīši cieti. Ja godīgi, rasols tāds viduvējs. Sauss. Manai mammai sanāk garšīgāk. Viņa vienmēr pieliek vairāk olu un majonēzi gatavo pati. Šis… nu, tāds ēdnīcas variants.”
Es apjuku. Salāti bija izcili, ar pašgatavotu mērci (jā, tieši to, par ko viņš šaubījās), bet es klusēju. Smaids no manas sejas lēnām pazuda. Es jutu, kā sirds sāk pukstēt straujāk, bet ne no mīlestības, bet gan no pieaugoša sašutuma.
— „Bet kur ir ikri?” viņš turpināja, nopētot galdu ar neslēptu kritiku. „Jaunais gads tomēr. Sarkanie? Melnie? Es biju pārliecināts, ka tādā vakarā uz galda būs kaut kas reprezentablāks.” — „Ikru nav,” es mierīgi atbildēju, mēģinot saglabāt pašcieņu. „Toties ir gards cepetis un mazsālīts lasis, ko pati gatavoju.” — „Nu tu dod,” viņš pasmīnēja, atspiežoties krēslā un noliekot dakšiņu pie malas, it kā būtu pabeidzis vizīti lētā krodziņā.
„Mūsu ģimenē vienmēr bija maizītes ar ikriem. Tā ir tradīcija! Bet te… kaut kā pieticīgi. Kā ēdnīcā. Esmu pieradis pie cita līmeņa. Saproti, Elīn, ja sieviete grib piesaistīt vīrieti, viņai jāmāk radīt svētku sajūta, nevis tikai „pabarot” ar ikdienas pārtiku.”
Ilūziju sabrukums un pašcieņas atmošanās
Šajā brīdī es vairs neredzēju sev priekšā „veiksmīgu profesionāli”. Es redzēju parazītu. Cilvēku, kurš nekautrējās tērēt manu laiku, manu enerģiju un manu naudu, lai pēc tam to visu nopeltu. Es domāju par savu avansu, no kura pusi biju atstājusi tirgū un veikalā. Es domāju par savām tulznām uz pirkstiem no griešanas.
Iekšā kaut kas pārlūza. Es divas dienas stāvēju pie plīts, iztērēju pusi avansa, lai uzklātu šo galdu. Bet cilvēks, kurš ieradās ar trim mandarīniem, sēž manā dzīvoklī, bauda manu darbu un vienlaikus to noniecina. Viņa pārliecība par to, ka viņam kaut kas „pienākas” tikai par to, ka viņš ir pagodinājis mani ar savu ierašanos, bija šokējoša.
Es lēnām noliku dakšiņu. — „Pieticīgi, saki? Ikru pietrūkst?” — „Protams!” viņš pat nepamanīja tuvojošos vētru. Viņš sāka pētīt savu telefonu, it kā garlaikotos. „Vīrietis ir jābaro cienīgi, lai viņš justu statusu. Tad arī viņam rodas vēlme kaut ko darīt sievietes labā.”
— „Lieliski,” es teicu, pieceļoties kājās. Mana balss bija ledaini mierīga. „Tad man tev ir dāvana. Kvests „Atrodi ikrus”.” — „Kur?” viņš atdzīvojās, domājot, ka esmu tos paslēpusi ledusskapī kādu pārsteigumu.
Šķir otru lapu, lai lasītu tālāk
